Puis j'ai tourné la page.
Il y avait une photo de papa devant l'hôpital, berçant un petit paquet enveloppé dans un tissu pâle. Moi.
Il avait l'air à la fois terrifié et fier.
Je voulais cette photo.
Alors que je le sortais délicatement de sa pochette, autre chose en glissa une feuille de papier pliée.
Mon nom était écrit de la main de papa sur le devant.
Mes doigts tremblaient tandis que je le dépliais.
Elle était datée de la veille de son décès.
Je l'ai lu une fois. Mes larmes ont brouillé l'encre.
Je l'ai relu — et mon cœur n'a pas seulement souffert. Il s'est brisé.
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