Ma belle-mère m'a élevée après le décès de mon père, quand j'avais 6 ans. Des années plus tard, j'ai retrouvé la lettre qu'il avait écrite la veille de sa mort.

On m'avait toujours dit que l'accident s'était produit en fin d'après-midi, qu'il rentrait du travail comme tous les autres jours.

Mais la lettre disait le contraire.

Il ne rentrait pas simplement chez lui en voiture.

« Non », ai-je murmuré. « Non… non. »

J'ai plié le papier et je suis descendu.

Meredith était à la table de la cuisine et aidait mon frère à faire ses devoirs. Dès qu'elle a vu mon visage, son sourire a disparu.

« Qu'est-ce qui ne va pas ? » demanda-t-elle, l'inquiétude montant dans sa voix.

J'ai tendu la lettre, la main tremblante.

« Pourquoi ne me l'as-tu pas dit ? »

Son regard se posa sur la lettre, et le sang se retira de son visage.

« Où as-tu trouvé ça ? » demanda-t-elle doucement.

« Dans l’album photo. Celui que tu as mis de côté. »
Elle ferma les yeux un bref instant, comme si elle s'était préparée à cette confrontation pendant quatorze longues années.

« Va finir tes devoirs en haut, mon chéri », dit doucement Meredith à mon frère. « Je monte bientôt. »

Il a rassemblé ses affaires et est parti.

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