Puis un léger bruit se fit entendre – un tissu qui bougeait derrière une porte verrouillée dans le couloir. Je me figeai.
« Allô ? » ai-je demandé.
Une voix douce répondit : « Maman a dit que tu ne viendrais pas. »
Mon cœur s’est serré. « Qui est là ? »
« C’est moi. Noé. »
Le fils de Clara, âgé de cinq ans.
La porte était verrouillée de l’extérieur. En l’ouvrant, une odeur d’urine et de poussière m’a assailli. Noah était assis, recroquevillé sur le sol, serrant contre lui un dinosaure en peluche, les joues creuses, un gobelet en plastique à côté de lui.
« Oh mon Dieu, depuis combien de temps êtes-vous ici ? »
« Depuis vendredi », murmura-t-il. « Maman a dit que j’avais été méchant. »
Je l’ai pris dans mes bras — il avait une forte fièvre — et je suis allée directement au Providence Medical Center. En chemin, il a murmuré : « Maman a dit de ne le dire à personne. »
Les médecins se sont précipités à son chevet. Déshydratation sévère. Malnutrition. Il pesait moins qu’il n’aurait dû peser des années auparavant. Quand ils m’ont demandé ce qui s’était passé, je leur ai tout raconté, sauf une chose : je n’avais pas encore parlé de Clara.
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