“Irène ? dis-je, la voix hésitante. Elle a hoché la tête, l’expression indéchiffrable. “Je m’appelle Laura”, ai-je poursuivi en hésitant.
“Ma mère… c’est celle que tu as accusée dans ta lettre”.
Les yeux d’Irène se sont rétrécis tandis qu’elle m’étudiait. Pendant un instant, j’ai cru qu’elle allait nous fermer la porte au nez, mais elle s’est écartée, nous faisant signe d’entrer d’un geste de sa main manucurée.
“Entrez”, dit-elle sèchement.
Le bureau dans lequel elle nous a conduits était d’une autre époque. Des fauteuils en cuir, un bureau ancien et des étagères garnies de livres poussiéreux reliés en cuir dégageant une élégance tranquille.
Irène s’assit, croisant ses jambes avec précision, et nous fit signe de faire de même.
“Mon père, Charles, était un homme riche”, commença-t-elle, la voix posée mais froide.
“Dans ses dernières années, il est devenu fragile et sa mémoire s’est affaiblie. C’est à ce moment-là que ta mère est entrée dans notre vie. Elle a été engagée comme aide-soignante, et au début, nous avons pensé qu’elle était merveilleuse – gentille, patiente, travailleuse. Mais nous avions tort.”
Mon estomac se serra. “Qu’est-ce que tu veux dire ?” ai-je demandé, ma voix dépassant à peine un murmure.
“Elle l’a manipulé”, a déclaré Irène sans ambages.
“Au cours de ses derniers mois, alors que son esprit était défaillant, elle lui a fait croire qu’elle était sa fille. Elle lui a fait réécrire son testament, privant notre famille de la moitié de sa fortune.”
“C’est impossible !” me suis-je exclamée, les mains tremblantes. “Ma mère n’aurait jamais fait, elle n’aurait pas pu !”
Le visage d’Irène est resté impassible.
