« Tu pensais que je faisais une erreur », dis-je, « parce que tu ne pouvais imaginer que quelqu’un dans cette famille puisse faire quelque chose d’extraordinaire. Tu ne pouvais imaginer que la petite fille que tu plaignais grandirait en informant des présidents, en traquant des individus dangereux et en gagnant le respect de ses pairs. »
Tommy, toujours avocat, tenta une autre piste. « Pourquoi ne nous l’as-tu pas dit ? Pourquoi garder la couverture logistique ? »
« Parce que mon travail exige une sécurité opérationnelle », ai-je expliqué. « Parce que des gens s’en prendraient à ma famille pour m’atteindre. Toute personne connaissant mon rôle représente un risque potentiel que des ennemis pourraient exploiter. »
J’ai marqué une pause. « Mais surtout, j’ai gardé le secret parce que je pensais que tu n’avais pas le droit de savoir. Pourquoi partager les moments les plus importants de ma vie avec des gens qui ont passé des années à me dire que je n’étais rien ? »
Les mots flottaient comme la fumée du salut. Le cimetière était silencieux : juste la circulation au loin et le vent à travers les chênes que mon grand-père aimait.
« Ce n’est pas juste », murmura Patricia.
« Juste ? » répétai-je. « Était-ce juste de m’exclure des décisions familiales parce que j’étais le « cas de charité » ? Était-ce juste de dire à tout le monde que je « jouais au soldat » au lieu d’avoir un « vrai travail » ? Était-ce juste de m’empêcher d’entrer dans sa chambre parce que je ne faisais pas partie de la « vraie famille » ? »
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