L’affaire de la charité
Les Sharp ont toujours été compliqués. Mon grand-père, Robert Sharp, était un vétéran de la guerre de Corée qui avait monté une petite entreprise de construction à partir de rien. Lorsqu’il m’a recueilli, ses trois enfants adultes – mes oncles Tommy et Dale, et ma tante Patricia – m’ont clairement fait comprendre que j’étais une « personne charitable », la nièce orpheline qui ne deviendrait jamais grand-chose. Ils m’ont tolérée parce que mon grand-père insistait, tout en me rappelant que je n’avais rien à faire.
Les vacances étaient un cortège de petites humiliations. Mes cousins énuméraient leurs réussites : le diplôme de droit de Tommy Jr., la fille de Patricia en faculté de médecine, le fils de Dale qui se lançait dans l’armée, tandis que j’étais « la fille qui allait jouer les soldats ». C’était leur expression quand je me suis engagée à dix-huit ans.
« Cassie est une rêveuse », disait tante Patricia à tous ceux qui l’écoutaient. « Elle croit que l’armée va la transformer en quelqu’un d’important. La pauvre va juste finir gardienne d’un portail. » Oncle Tommy, avocat spécialisé en dommages corporels et atteint d’un complexe de Dieu, était pire. « L’armée cible les enfants comme elle », sermonnait-il autour d’un bon repas. « Elle leur vend de belles promesses, les utilise, les balance. Elle reviendra dans quatre ans avec rien d’autre qu’un mal de dos et des cauchemars. »
Ils ne m’ont jamais posé de questions sur les déploiements, l’entraînement, l’OCS, ni sur ma deuxième place de promotion. Dans leur esprit, j’étais encore l’enfant de huit ans effrayé, accroché à un ours en peluche à la table de son père. Le seul qui croyait vraiment en moi était mon grand-père. Il avait été sergent en Corée. Il comprenait le service. Mais même lui n’avait pas une vue d’ensemble. Mon travail ne le lui permettait pas.
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