« Tu t’en doutais », répétai-je. « Tu t’es dit que ta mère, qui a cuisiné, mis la table et enfilé une robe pour ses 75 ans, accepterait qu’on lui mente, qu’on la laisse derrière elle et qu’elle paie pour ça. »
« Ce n’était qu’un anniversaire », murmura-t-il, agacé. « Tu en as eu bien assez. » Je m’agrippai au bord de la table pour me calmer. « C’était mon premier sans ton père. J’espérais – peut-être – que tu voulais être avec moi, pas loin de moi. »
« Tu dramatises », soupira-t-il. J’ai cligné des yeux. « Je suis ta mère, André, pas ton portefeuille. »
Il n’avait pas de réponse. Je me suis levée et j’ai pris le balai dans le garde-manger. « Tu peux y aller », ai-je dit doucement. Il a froncé les sourcils. « Maman… » « Il faut que je balaie. Je n’aime pas balayer autour des choses qui n’ont rien à faire chez moi. » Il a ouvert la bouche, l’a refermée et est parti.
Ce soir-là, je me suis assise sous les guirlandes lumineuses du porche et j’ai laissé l’air frais caresser mon visage. J’aimais toujours mon fils, mais quelque chose avait changé. Je ne pouvais plus oublier ce que j’avais vu, ni oublier ce que j’éprouvais.
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