Elle fit défiler les pages en silence, puis se tourna vers moi, non pas comme une juge, mais comme une femme qui avait trop souvent entendu cette histoire. « Dolores », dit-elle doucement, « ton compte a été vidé depuis un an. Plusieurs retraits – des milliers – ont été redirigés vers un compte secondaire. »
« Ça doit être celui d’André », murmurai-je. « Il gère tout. » Elle tapota l’écran. « Bijouterie, frais de séjour, électronique, même quelque chose étiqueté “services de conseil”. Tout passe par son compte personnel. Ça n’arrange rien. C’est un abus. »
« Il est stressé », marmonnai-je. « Il essaie de construire quelque chose. » Le regard de Nora était ferme mais bienveillant. « Vous n’êtes pas une banque. Vous n’êtes pas là pour vous épuiser et sourire malgré tout. »
« Mais c’est mon fils. » « Et tu es sa mère », dit-elle. « Tu mérites mieux que ça. »
Je fixais le carrelage et repensais aux années passées à genoux à le frotter. Aux tickets de caisse que j’avais conservés. Aux repas que j’avais sautés pour qu’André puisse manger. Aux tempêtes qu’il avait traversées sur mes genoux. À la chaise vide à mon dîner d’anniversaire. « Je ne veux pas lui faire de mal », ai-je dit.
« Tu ne l’es pas », répondit-elle. « Il te fait déjà du mal. » Elle laissa sa carte. « Si tu as besoin d’aide, appelle. »
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