Nous étions à un repas partagé à l'église, le genre de réunion bondée où les commérages fusent en filigrane de chaque conversation. J'étais en train de servir les garçons lorsqu'une femme au sourire excessivement enjoué s'est penchée vers moi.
« Alors, lequel est le tien, Henry ? » demanda-t-elle, son regard passant d'un fils à l'autre comme si elle le savait déjà.
Anna se raidit à côté de moi.
« Tous les deux », ai-je répondu. « Tous les deux sont mes fils. Tous deux sont les enfants d’Anna. Nous sommes une famille. Si vous ne le comprenez pas, vous n’avez peut-être rien à faire à notre table. »
Un silence pesant s'installa dans notre coin du buffet. Quelqu'un laissa tomber une cuillère non loin de là. Anna me serra la main fort.
La femme devint rouge écarlate. « Eh bien, j'essayais juste d'engager la conversation. »
« Peut-être devriez-vous essayer un autre sujet. »
Nous sommes partis tôt, les garçons parlant joyeusement de gâteau sur la banquette arrière. Anna est restée silencieuse jusqu'à notre arrivée à la maison.
« Est-ce que je vous ai mis mal à l'aise ? » demanda-t-elle doucement. « Est-ce que je vous mets mal à l'aise tous les jours ? »
« Pas du tout », dis-je en la serrant dans mes bras. « Tu as porté nos miracles, Anna. Je me fiche de ce que disent les autres. Mon sang coule aussi dans leurs veines. »
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