Quand une autre infirmière m'a finalement fait signe d'entrer, mon cœur battait la chamade.
Anna était allongée sous la lumière crue de l'hôpital, serrant contre elle deux petits paquets étroitement enveloppés dans des couvertures. Tout son corps tremblait.
« Anna ? » Je me suis précipitée à ses côtés. « Ça va ? La douleur s'est aggravée ? Je devrais appeler quelqu'un ? »
Elle refusait de me regarder. Au lieu de cela, elle serrait les bébés contre sa poitrine.
« Ne regarde pas nos bébés, Henry ! » Sa voix s'est brisée en prononçant ces mots, puis elle s'est mise à sangloter si violemment que j'ai cru qu'elle allait se briser en mille morceaux.
« Anna, parle-moi. S'il te plaît. Tu me fais peur. Qu'est-ce qui ne va pas ? Est-ce qu'ils vont bien ? »
Elle secoua la tête, berçant doucement les bébés comme pour les protéger de quelque chose d'invisible. « Je ne peux pas… Je ne sais pas… je ne sais tout simplement pas… »
Je me suis agenouillée près d'elle et lui ai touché le bras. « Anna, quoi que ce soit, nous y ferons face ensemble. Maintenant, montrez-moi mes garçons. »
Ses mains tremblaient lorsqu'elle relâcha son emprise. « Écoute, Henry », murmura-t-elle.
Je l'ai fait — et j'ai figé.
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