Cette “chose” inexprimée pesait lourdement sur notre fille et moi, et nos relations familiales commençaient à se fissurer.
“Levine, parle-moi s’il te plaît”, ai-je supplié un soir, la trouvant de nouveau à la fenêtre, fixant l’arrière-cour. Elle me tournait le dos, les épaules tendues.
“J’ai juste besoin de prendre l’air, Kevin. C’est tout”, a-t-elle murmuré, sa voix dépassant à peine un chuchotement.
Je me suis rapproché, mon inquiétude grandissant. “Cela fait des mois que tu as ‘juste besoin d’air’. Tu me fais peur, bébé. Tu fais peur à Emily.”
Elle s’est alors retournée, les yeux mouillés de larmes non versées. “Je ne peux pas, pas encore…” sa voix s’est perdue et elle s’est retournée vers la fenêtre, me laissant derrière elle, impuissant.
Hier, après être allée chercher Emily à l’école, je suis rentré chez moi et j’ai trouvé la maison sinistrement silencieuse. Le matin du départ de Levine a été comme tous les autres, sauf qu’elle n’a pas dit au revoir. Ma femme au foyer n’était nulle part quand nous sommes arrivés.
Cependant, sur la table de la cuisine, au milieu de l’encombrement habituel du courrier et des livres d’école d’Emily qu’elle avait apportés, j’ai trouvé CETTE ENVELOPPE. Mon nom y était griffonné dans l’écriture familière de Levine.
Mon cœur a sombré lorsque je l’ai déchirée, les mains tremblantes. À l’intérieur se trouvait sa lettre, écrite de la même main tremblante que celle qui a adressé l’enveloppe. Lorsque je l’ai ouverte, des larmes ont coulé sur mon visage alors que je découvrais ce qu’elle avait vécu depuis le début :
“Mon très cher mari,
Si tu lis ceci, c’est que je suis déjà partie. Je n’ai pas supporté de te le dire en personne, de peur de ne jamais pouvoir partir. On m’a diagnostiqué un cancer de stade 3, et les médecins n’ont pas d’espoir. Ma plus grande crainte est de devenir un fardeau pour toi et notre belle Emily.
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