Le lendemain matin, il me fallait des réponses. J'ai trouvé une adresse dans une des lettres les plus récentes et j'ai traversé la ville en voiture jusqu'à une petite maison devant laquelle j'étais probablement passée des centaines de fois sans la remarquer.
Elle était vide. Les fenêtres étaient condamnées. J'ai frappé à la porte d'à côté, et une dame âgée m'a ouvert.
« Vous cherchez Dan ? » demanda-t-elle en m’observant.
« Oui », ai-je répondu.
Elle soupira. « Je suis désolée, ma chérie. Dan est décédé il y a trois jours. Des obsèques discrètes. Presque personne. C'était un homme bien, solitaire. Un ancien combattant, je crois. »
Mes jambes faillirent me lâcher.
Il y a trois jours.
Juste au moment où j'avais commencé à entendre ces bruits étranges dans le grenier.
Une fois rentrée chez moi, j'ai appelé Martha à la maison de retraite et je lui ai tout raconté. Il y a eu un long silence au bout du fil.
« Martha ? Tu es là ? »
« Il est venu me voir », murmura-t-elle enfin. « Il y a trois semaines. Avant ma chute. Il a dit qu’il était malade… qu’il n’avait plus beaucoup de temps. On s’est retrouvés au restaurant du centre-ville. »
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