J’ai senti une oppression thoracique. « Depuis combien de temps, Martha ? Depuis combien de temps le fréquentais-tu ? »
« Je ne le voyais pas », dit-elle rapidement. « Pas comme ça. Il appelait une ou deux fois par an. Juste pour prendre des nouvelles de James, s'il était heureux, en bonne santé. Ce n'était jamais romantique. C'était toujours pour James. »
« Qu'est-ce qu'il voulait quand il venait te voir ? »
Sa voix s'est éteinte presque complètement. « Il a apporté quelque chose pour James. Quelque chose qu'il voulait que son fils ait après sa mort. Je l'ai caché dans le grenier avec les lettres. »
Je suis retourné une dernière fois dans cette pièce poussiéreuse. Sous les liasses de lettres, soigneusement enveloppées dans de vieux chiffons, j'ai trouvé une Purple Heart, un journal relié cuir et une photographie jaunie.
On y voyait un jeune soldat debout près d'une belle jeune femme tenant un bébé. Daniel. Martha. Et le petit James. Une fois que j'ai su quoi chercher, la ressemblance était frappante.
Mais ce qui a véritablement bouleversé mon monde, c'est arrivé le lendemain, lorsque j'ai apporté la boîte à James.
Ses mains se mirent à trembler dès qu'il la vit.
« Papa, » dit-il doucement, « il y a quelque chose que je dois te dire. »
James connaissait la vérité depuis l'âge de seize ans.
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