Je n'ai jamais insisté. Je ne suis pas du genre à fouiller dans les affaires de ma femme. Chacun a droit à un peu d'intimité, non ? Mais après cinquante-deux ans à passer devant cette porte verrouillée, je mentirais si je disais que ma curiosité ne s'était pas aiguisée.
Il y a deux semaines, Martha était dans la cuisine en train de préparer sa fameuse tarte aux pommes pour l'anniversaire de notre petit-fils lorsqu'elle a glissé sur de l'eau près de l'évier. Je l'ai entendue crier depuis le salon :
« Gerry ! Au secours ! »
Je suis entrée en courant et je l'ai trouvée étendue sur le lino, se tenant la hanche, le visage déformé par la douleur.
« Je crois qu'il est cassé », murmura-t-elle en pleurant.
L'ambulance est arrivée rapidement et l'a emmenée directement au bloc opératoire. Les médecins m'ont dit qu'elle avait la hanche fracturée à deux endroits. À soixante-quinze ans, ce n'est pas une blessure anodine. Ils n'arrêtaient pas de dire qu'elle avait eu de la chance, mais la convalescence à notre âge est longue, même pour les plus robustes.
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