Pendant sa cure de désintoxication, je suis restée seule à la maison pour la première fois depuis des décennies. La maison me paraissait vide sans elle : plus aucun fredonnement, plus aucun bruit de pas, plus aucune de nos petites habitudes quotidiennes. Je lui rendais visite tous les jours, mais les nuits étaient interminables et vides.
C'est à ce moment-là que j'ai commencé à l'entendre.
Des grattements. Lents. Volontaires. Venant d'au-dessus de moi.
Au début, j'ai cru que c'étaient encore des écureuils sur le toit. Mais c'était différent : trop régulier, trop délibéré. Comme si on traînait quelque chose de lourd sur le sol.
Mon instinct de marin s'est réveillé. J'ai commencé à prêter attention. Le bruit se produisait tous les soirs, toujours à la même heure, toujours du même endroit : juste au-dessus de la cuisine, directement sous le grenier.
Mon cœur s'emballait à chaque fois que je l'entendais.
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