Un soir, j'ai pris ma vieille lampe torche de la Marine et les clés de rechange que Martha gardait dans le tiroir de la cuisine. J'avais vu ce porte-clés des milliers de fois : les clés de la remise, de la cave, du classeur, même celles des voitures qu'on avait vendues des années auparavant.
Je suis monté à l'étage et me suis arrêté devant la porte du grenier. J'ai essayé chaque clé, une à une.
Aucun ne convient.
Ça m'a glacé le sang. Martha gardait tout sur cette bague.
Tout, sauf le grenier.
Finalement, plus troublé que curieux, je suis descendu à ma boîte à outils et j'ai pris un tournevis. Il m'a fallu un peu d'effort, mais j'ai fini par extraire la vieille serrure.
Dès que j'ai poussé la porte du grenier, une forte odeur de renfermé s'en est dégagée. C'était l'odeur du vieux papier — comme des livres scellés depuis des décennies — mais en dessous, il y avait quelque chose de plus âcre, de métallique, qui m'a noué l'estomac.
J'ai allumé ma lampe torche et je suis entré.
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