Au premier abord, tout semblait exactement comme Martha l'avait toujours décrit : des cartons empilés le long des murs, des meubles dissimulés sous des draps poussiéreux. Ordinaire. Inoffensif. Pourtant, mon regard – et ma lumière – étaient sans cesse attirés par le coin le plus éloigné.
Là, solitaire comme en attente, se dressait un vieux tronc de chêne. Épais, massif, renforcé par des coins en laiton verdâtres sous l'effet du temps. Un énorme cadenas le fermait, plus gros que celui que j'avais arraché de la porte du grenier.
Je restai là un long moment, à écouter les battements de mon cœur résonner dans le silence.
Le lendemain matin, je suis allé à la maison de retraite pour ma visite habituelle. Martha était en kinésithérapie, elle se donnait à fond, et son moral était étonnamment bon. J'ai décidé de tâter le terrain avec précaution.
« Martha, » dis-je doucement en m'asseyant à côté de son lit, « j'entends des grattements la nuit. Je me suis demandé si on n'avait pas des animaux dans le grenier. Qu'est-ce qu'il y a dans ce vieux coffre que tu gardes là-haut ? »
Son changement fut instantané et glaçant. Elle devint livide. Ses mains se mirent à trembler si fort que son verre d'eau lui échappa des mains et se brisa sur le sol.
« Tu ne l'as pas ouvert, n'est-ce pas ? » murmura-t-elle, la panique se lisant dans ses yeux. « Gerry, dis-moi que tu n'as pas ouvert ce coffre. »
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