Il y a quinze ans, elle avait repris conscience dans une maison auprès d'un couple qu'elle ne reconnaissait pas, dans une ville dont le nom ne lui disait rien. Elle n'avait aucun souvenir de ce qui avait précédé. Le médaillon était la seule chose qu'elle possédait, et le nom qui y figurait était devenu le sien.
Elle n'avait que des bribes de souvenirs. Une petite fille près d'un cimetière, courant après un papillon, le bruit de pneus sur une chaussée mouillée et un éclat de lumière blanche. Puis plus rien.
Elle n'avait aucun souvenir de ce qui avait précédé.
Soudain, les fragments prirent tout leur sens. Le cimetière. La route qui le longeait. Un soir de mars, ma fille s'était rendue à pied sur la tombe de son père et, sur le chemin du retour, avait croisé quelque chose que ni elle ni moi n'avions vu venir.
« Viens avec moi », lui ai-je dit. « Nous devons parler aux personnes qui t'ont trouvée. »
***
Lire la suite sur la page suivante >>
Pour des instructions plus détaillées, veuillez cliquer sur le bouton ci-dessous (>) et suivez-nous sur Facebook.
