Son sourire s’est estompé.
Cette nuit-là, je restai éveillé, les yeux fixés sur le ventilateur de plafond qui fendait l’obscurité – lent, régulier et implacable. La scène se rejouait dans ma tête : le ricanement de Rachel, le silence de Mark, le chagrin de Lily. Chaque image attisait le feu qui brûlait en moi.
Lily s’était endormie en pleurant dans mon lit, recroquevillée sur elle-même, son oreiller humide. J’ai remarqué les callosités sur ses doigts – de minuscules traces de ses efforts. Tout ce travail, réduit à néant en quelques secondes par souci de « discipline ».
Je savais que je ne pouvais pas sauver la machine à coudre. Mais je pouvais rétablir autre chose : l’équilibre.
Le lendemain matin, j’ai appelé Mark. « Il faut qu’on parle. »
Il a soupiré. « Anna, Rachel a peut-être exagéré, mais… »
« Mais tu es restée plantée là », ai-je interrompu. « Et maintenant, vous allez tous les deux comprendre ce que ça fait. »
« Anna », a-t-il gémi, « n’en fais pas tout un plat. »
« Oh, c’est déjà quelque chose d’important », dis-je, et je raccrochai.
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