Les rires qui résonnaient dans le jardin avaient une sonorité étrangement creuse. Le soleil brillait d’une douce chaleur, des ballons flottaient légèrement dans la brise et une table croulant sous les cadeaux scintillait sous leurs papiers d’emballage éclatants. Pourtant, ma fille Piper s’attardait près de son gâteau d’anniversaire, les yeux embués de larmes. Elle avait attendu avec impatience son cinquième anniversaire toute la semaine : elle avait aidé à installer les décorations, choisi sa petite robe à fleurs et même répété chaque soir avant de se coucher qu’elle soufflait des bougies imaginaires.
Lorsque le moment est enfin arrivé, ma sœur Pamela l’a dépassée. Elle a pris le couteau à gâteau et l’a glissé dans la main de sa fille.
« Vas-y, Tessa. Tu peux couper le gâteau », dit-elle d’un ton enjoué.
Piper leva les yeux vers moi, les lèvres tremblantes. « Maman, c’est mon gâteau. Je veux le faire. »
Avant que je puisse dire un mot, ma mère, Helen, me lança un regard noir. « Fais-la taire, sinon tu le regretteras », siffla-t-elle doucement.
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