Quand j'étais plus jeune, je m'étais piqué le doigt et j'avais fondu en larmes, persuadée que j'allais tout gâcher.
« Rien n'est abîmé, ma fille », disait grand-mère Rose en riant. « Il suffit de recoudre ».
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J'ai abaissé l'aiguille et j'ai cousu. La machine ronronnait sous mes mains.
« Rien n'est abîmé, ma fille. »
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