J'avais 32 ans le jour où j'ai découvert que je n'étais pas vraiment orpheline. Mais à ce moment-là, j'avais déjà enterré trois personnes : ma mère, mon père, puis ma grand-mère. Du moins, c'est ce que je croyais.
La lettre est arrivée trois jours après ses funérailles.
La même vieille table de cuisine. Le même vinyle laid. La même chaise vide avec son cardigan toujours accroché au dossier. La maison sentait la poussière et un léger parfum de cannelle, comme si elle essayait de se souvenir d'elle.
J'ai mis la bouilloire en marche et pris deux tasses par habitude.
L'enveloppe portait mon nom, écrit de sa main.
Je l'ai fixée pendant une bonne minute.
« Non », ai-je murmuré. « Absolument pas. »
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