La porte de sa chambre était entrouverte.
« Grand-mère ? » ai-je appelé.
Rien.
La porte de sa chambre était entrouverte.
Elle était allongée sur les couvertures, encore vêtue de ses habits de travail, les chaussures encore lacées.
Sa main était froide quand je l'ai touchée.
« Grand-mère ? » ai-je chuchoté.
« Grand-mère ? » ai-je chuchoté.
Elle n'a pas bougé.
Les gens ont dit « crise cardiaque », « rapide » et « elle n'a rien senti ».
J'ai tout senti.
Les funérailles sont floues dans ma mémoire. Des embrassades. Des plats cuisinés. « Elle était si fière de toi », répété à l'infini.
L'enveloppe portait mon nom.
Une fois tout le monde parti, la maison semblait vide.
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