Son cardigan était posé sur la chaise. Ses pantoufles étaient près du lit. Son odeur flottait encore faiblement dans le couloir.
J'ai erré de pièce en pièce, attendant qu'elle me crie dessus parce que j'avais laissé des traces de boue.
Personne n'a crié.
Trois jours plus tard, le facteur est arrivé avec une lettre recommandée.
Écrite de sa main.
« Toutes mes condoléances », m'a-t-il dit en me tendant le petit bloc électronique pour que je signe.
L'enveloppe portait mon nom.
Écrit de sa main.
Mon cœur s'est arrêté.
Je me suis assise à table, la lettre ouverte devant moi, les mains tremblantes.
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