J'ai agrippé le bord de la table jusqu'à m'en faire mal aux doigts.
J'ai imaginé l'assistante sociale. Le pasteur. La façon dont tout le monde parlait de « l'incident ».
Personne n'avait dit « prison ».
Ils ne l'ont pas accepté.
Quand ton grand-père est mort, il m'a laissé la maison et quelques économies, avait-elle écrit. Je comptais les utiliser pour mes vieux jours et pour toi.
Tes parents l'ont découvert. Ils ont commencé à parler de « prendre le contrôle » de mes comptes « pour ton bien ». Ils ont apporté des papiers. Ils voulaient ma signature.
J'ai refusé.
Ils ne l'ont pas accepté.
Je me souviens de certains détails.
Ton père a falsifié ma signature.
Des cris. Ma mère qui pleurait dans la cuisine. Mon père qui tapait du poing sur la table. Il passait la nuit chez Mme Keller « pour s'amuser ».
« Ton père a falsifié ma signature », avait-elle écrit. « Ta mère l'a aidé. Ils ont ouvert des comptes sans mon accord. »
Je suis allée voir un avocat. J'ai fait changer les choses. Je me suis assurée, par écrit, que tu étais sous ma responsabilité et mon héritière.
Tes parents n'ont pas apprécié.
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