Mon maquillage était maculé. Mes cheveux étaient relevés. Un costume bon marché pendait sur mes épaules.
Sur le comptoir se trouvait un petit trophée en verre avec mon nom gravé dessus.
« Meilleure actrice – Théâtre régional ».
Pas Broadway. Pas énorme.
Mais à moi.
« Je comprends maintenant »
J'ai fouillé dans mon sac et j'ai sorti une lettre fragile, pliée.
Mêmes plis. Même encre bleue. Adoucie à force d'avoir été ouverte trop souvent.
Je l'ai posée à côté du trophée.
« Salut, grand-mère », ai-je dit doucement. « On a réussi. »
Ma bouche tremblait.
« Tu avais raison. »
« Je comprends maintenant », ai-je dit à son écriture. « Le « non » à la voiture. Les chaussures usées. Le mensonge. »
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