Puis j'ai préparé un thé dont je ne voulais pas, parce que c'est ce qu'elle aurait fait. J'ai mis la bouilloire en marche, sorti deux tasses par habitude, même si l'un de nous deux était bel et bien morte.
J'ai enfin ouvert l'enveloppe.
« Tu vas te pourrir les dents, ma grande », disait-elle toujours quand je mettais trop de sucre.
« Tu l'aimes comme ça aussi », lui rappelais-je.
« Ça ne veut pas dire que j'ai tort. » Elle reniflait.
La bouilloire a sifflé. J'ai versé le thé. Je me suis assis. J'ai enfin ouvert l'enveloppe.
Son écriture m'a frappé plus fort que tous les discours funéraires.
Et tout à coup, j'avais à nouveau six ans.
Ma fille, commençait-elle.
Si tu lis ceci, c'est que mon cœur têtu a finalement capitulé. Je suis désolée de te laisser seule à nouveau.
À nouveau ?
J'ai froncé les sourcils, mais j'ai continué.
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