Avant de te dire cette chose difficile, je veux que tu te souviennes d'une chose : tu n'as jamais été indésirable. Pas une seule seconde.
Et tout à coup, j'avais à nouveau six ans.
« Ils n'ont rien senti. »
Quand je suis « devenue orpheline ».
C'était un jour de pluie. Les adultes parlaient à voix basse. Une assistante sociale m'a dit qu'il y avait eu « un grave accident de voiture ».
« Instantanément », a-t-elle dit. « Ils n'ont rien senti. »
Je me souviens avoir fixé les taches sur le tapis plutôt que son visage.
Puis grand-mère est entrée.
Sa maison me semblait être une autre planète.
Petite. Chignon gris. Manteau marron qui sentait l'air froid et la lessive. Elle s'est agenouillée pour être à la hauteur de mes yeux.
« Salut, petite puce », m'a-t-elle dit. « Tu es prête à rentrer à la maison avec moi ? »
« Où est la maison ? », ai-je demandé.
« Avec moi », a-t-elle répondu. « C'est tout ce qui compte. »
Sa maison me semblait être une autre planète.
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