Le soir, elle me lisait à haute voix, même si j'aurais pu lire toute seule.
Parfois, elle s'endormait au milieu d'un chapitre. Je prenais le livre, marquais la page et la couvrais d'une couverture.
« Inversion des rôles », murmurais-je.
« Ne fais pas la maligne », marmonnait-elle, les yeux toujours fermés.
Et puis j'ai eu 15 ans et j'ai décidé que ce n'était pas assez.
Ce n'était pas parfait, mais c'était à nous.
Puis j'ai eu 15 ans et j'ai décidé que cela ne suffisait pas.
Tout a changé lorsque le parking a changé.
Soudain, le statut à l'école se mesurait en voitures.
Qui conduisait. Qui était déposé. Qui sortait d'une voiture rutilante et qui avait les doigts tachés d'encre de son abonnement de bus.
« Elle n'est pas vraiment du genre à avoir de l'argent pour sa voiture. »
Je faisais clairement partie du dernier groupe.
« Pourquoi tu ne lui demandes pas simplement ? », m'a dit mon amie Leah. « Mes parents m'ont aidée à en avoir une. »
« Parce que ma grand-mère compte chaque grain de raisin qu'elle met dans son panier », ai-je répondu. « Elle n'est pas vraiment du genre à avoir les moyens de s'acheter une voiture. »
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