Elle a posé son stylo et m'a regardé.
« Tu vas aider », a-t-elle dit. « Mais il y a d'autres moyens. La voiture peut attendre. »
« Le bus est plus sûr que la moitié de ces idiots au volant. »
« Combien de temps ? » ai-je demandé. « Jusqu'à ce que je sois la seule à prendre encore le bus ? Parce que c'est ce que je ressens. »
« Tu n'es pas la seule », a-t-elle dit. « Et le bus est plus sûr que la moitié de ces idiots au volant. »
« Ce n'est pas la question », ai-je rétorqué. « Tu ne comprends pas ce que c'est là-bas. »
Sa bouche s'est crispée. « J'en sais plus que tu ne le penses. »
« Si c'était le cas, tu m'aiderais », ai-je dit. « Tu ne dépenses jamais d'argent pour quoi que ce soit. Tu es juste... radine. »
Le mot est sorti avec colère et méchanceté.
« Ça suffit pour ce soir. »
Son visage a changé. Lentement.
« Je vois », a-t-elle dit.
La culpabilité m'a frappé au ventre.
« Je n'ai pas... »
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