Grand-mère nous avait élevées après la mort de nos parents.
Elle avait été notre roc, notre sécurité, notre maison. Mes deux sœurs et moi lui rendions visite chaque semaine depuis que nous avions quitté la maison. Elle n’aurait jamais fait ça sans raison.
“Je vais y aller en voiture demain”, ai-je décidé.
“Elle m’a dit de ne pas le faire”, me rappela Marie.
“Je m’en fiche. Tu sais que sa santé n’est pas bonne ces derniers temps, et il est hors de question que j’ignore ce sentiment que quelque chose ne va pas.”
“Tiens-moi au courant de ce que tu auras trouvé”, a dit Marie.
Le lendemain, j’ai emprunté le chemin familier qui mène à la maison de grand-mère, l’estomac noué.
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