L’horreur a fleuri en moi au fur et à mesure que la vérité se mettait en place.
Je me suis retournée pour faire face à ma sœur, toujours debout près de la porte.
“C’est toi qui as fait ça ?”, ai-je exigé, ma voix dépassant à peine un murmure.
La mâchoire de Jenna s’est serrée.
“Elle a besoin de quelqu’un à plein temps”, dit-elle avec raideur. “Alors, j’ai quitté mon travail. J’ai emménagé. J’ai fait ce qu’il fallait faire.”
“En mentant ?”, ai-je crié, debout maintenant. “En copiant son écriture pour nous envoyer de fausses lettres afin de lui faire croire que nous l’avons abandonnée ?”
“Tu ne comprends pas”, a rétorqué Jenna, la voix tranchante. “Tu nous rends visite une fois par semaine avec du pain aux bananes et tu penses que c’est suffisant. Elle a besoin de plus que ça.”
“Alors demande de l’aide ! Ne nous excluez pas !”
“Elle n’aurait pas signé le nouveau testament si je ne l’avais pas fait”, a craqué Jenna.
La pièce s’est figée. Grand-mère s’est redressée.
“Nouveau testament ?”, demanda grand-mère.
Jenna est devenue pâle. Silencieuse.
“Qu’est-ce que tu m’as fait signer ?” La voix de grand-mère a craqué comme du vieux bois.
Il n’y a pas eu de réponse. Juste de la honte, épaisse et silencieuse, suspendue dans l’air comme de la fumée.
“Je pensais que c’était une sorte de papiers d’assurance”, dit grand-mère, l’air perdu. “Tu as dit que c’était pour m’aider à prendre soin de moi.”
“C’était ça”, a insisté Jenna, mais sa voix avait perdu son tranchant.
J’ai sorti mon téléphone.
“J’appelle Marie”, ai-je dit. “Et ensuite, j’appelle un avocat.”
“Claire, ne sois pas dramatique…”
“Dramatique ?” J’ai ri, le son était creux même à mes oreilles. “Tu as falsifié des lettres, isolé notre grand-mère, et tu l’as poussée à changer son testament. Ce n’est pas du drama, Jenna. C’est de la maltraitance de personnes âgées.”
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