Je connaissais le montant exact car je vérifiais ce compte d'épargne de façon obsessionnelle, comme on suit la trajectoire d'un ouragan. Ce n'était pas pour payer le loyer. Ce n'était pas pour faire les courses. C'était sacré. C'était pour un accouchement à haut risque, une unité de soins intensifs néonatals de niveau IV et toute intervention d'urgence dont ma fille pourrait avoir besoin dès sa naissance.
Cet argent n'était pas dû à la chance.
C'était un sacrifice.
C'était des heures supplémentaires et des repas sautés. C'était vendre des morceaux de mon ancienne vie pour en construire une nouvelle où mon enfant pourrait survivre.
Jason, mon mari, est décédé alors que j'étais enceinte de cinq mois.
Un accident de chantier. Un effondrement. Disparu en quelques secondes.
Deux policiers ont frappé à la porte de mon appartement douze heures après qu'il m'eut embrassée pour me dire au revoir. Je me souviens avoir remarqué une tache de café sur la manche de l'un d'eux. Quelque chose de si banal, lié à ce qui m'avait détruite.
Son assurance-vie avait expiré deux mois plus tôt. Un seul paiement manqué en pleine période de forte activité. La compagnie a proposé quarante mille dollars à titre de règlement « généreux ».
Je l'ai accepté parce que le chagrin vous prive de toute force de négociation.
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