La cuisine sentait l'ail et le thym, le genre de réconfort qui se faufile dans votre poitrine avant que vous ne réalisiez à quel point vous en avez besoin. Mon père avait disparu dans le jardin après le départ de Jessica.
Je savais qu'il avait besoin d'un moment pour lui, surtout après la bombe qu'elle avait lâchée.
Maintenant, je me tenais devant la cuisinière en train de remuer notre plat réconfortant préféré : le ragoût d'agneau.
« Tu n'avais pas besoin de cuisiner, Dyl », a-t-il dit depuis l'entrée.
« J'avais besoin de faire quelque chose de mes mains, papa », ai-je répondu. « Et je me suis dit que tu aurais besoin de quelque chose de chaud. »
Il a fait un bref signe de tête.
« Elle a attendu 22 ans pour te lâcher ça », a-t-il dit en s'approchant pour remuer la marmite.
« Et toi, papa », ai-je ajouté à voix basse. « Elle l'a fait tomber sur nous deux. »
Il ne m'a pas regardé, mais j'ai vu sa prise se resserrer sur la cuillère.
« Ça ne change rien », ai-je dit en me lavant les mains. « Tu seras toujours mon père. »
« Oui », a-t-il dit en poussant un profond soupir.
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