Puis elle a quitté l'hôpital en boitant et est sortie de ma vie.
Il n'y a rien eu, pas de voix au bout du fil, pas de cartes, pas de souhaits d'anniversaire. Juste un silence qui s'est étendu sur les années comme un mur que nous n'avons jamais escaladé. Parfois, ce silence était plus fort que n'importe quel combat.
Mon père m'a élevé tout seul. À chaque fièvre, à chaque genou éraflé, à chaque course nocturne au supermarché parce que j'avais soudain besoin d'un panneau d'affichage pour un projet scolaire, il était là.
Il a fait la cuisine, le ménage, la lessive et la lumière, même lorsque la compagnie d'électricité menaçait de nous couper le courant. Et pas une seule fois, pas une seule fois, il ne s'est plaint.
Ce qui m'a toujours le plus surpris, c'est qu'il n'a jamais dit un mot méchant sur elle. Pas même lorsqu'il était fatigué, stressé ou accablé.
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