Quand j'avais sept ans, je lui ai demandé à quoi ressemblait ma mère. Il ne s'est pas montré gêné et n'a pas essayé de changer de sujet. Il a sorti une petite photo du tiroir de la table de nuit et me l'a remise avec précaution.
« C'est ta mère, Dyl », a-t-il dit doucement.
Elle avait des yeux bruns et des cheveux auburn qui débordaient sur ses épaules.
« Pourquoi est-elle partie ? », ai-je demandé.
Il s'est assis à côté de moi et a laissé échapper un soupir.
« Parfois, les gens font des choix que nous ne comprenons pas », a-t-il dit. « Cela ne veut pas dire que ce sont de mauvaises personnes. Cela veut juste dire... qu'ils n'étaient pas prêts pour ce qui se passait à ce moment-là. Comprends-tu cela ? »
Je me souviens que je ne savais pas quoi dire. Alors, j'ai simplement hoché la tête.
« Est-ce que tu la détestes, papa ? », ai-je demandé.
« Non », a-t-il répondu en secouant la tête. « C'est juste que je t'aime plus que je ne déteste ce qu'elle a fait »
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