La femme que j'avais imaginée plus de fois que je ne pouvais le compter.
Ses cheveux étaient plus courts maintenant. Ses yeux étaient marqués par des rides de fatigue. Elle avait l'air plus âgée que la femme sur la photo, mais il n'y avait aucun doute. C'était bien elle. On aurait dit que la vie l'avait finalement touchée, mais pas de la façon dont on laisse la sagesse derrière soi.
« Dylan », dit-elle, d'une voix douce et posée. « Cela fait longtemps. »
« Oui », ai-je dit. « C'est vrai. »
Il y a eu un silence étrange, presque cinématographique, entre nous. J'attendais quelque chose. Des larmes, des excuses, ou simplement un signe que ce moment comptait pour elle comme il comptait pour moi. J'avais imaginé cela de cent façons différentes. J'avais l'habitude de rêver qu'elle pleurerait en me voyant, qu'elle m'envelopperait dans ses bras et me chuchoterait à quel point elle était désolée d'avoir raté toute ma vie.
Mais Jessica n'a fait aucune de ces choses — pas une larme, pas même une lueur de regret.
Au lieu de cela, elle a fouillé dans son sac et en a sorti une enveloppe.
« C'est pour toi », a-t-elle dit, comme si elle me tendait un prospectus. Puis elle a ajouté, avec un peu trop d'éclat : « C'est une surprise ! »
J'ai regardé l'enveloppe. Elle était décachetée. Mes doigts ont tremblé quand je l'ai ouverte, soudain consciente du poids de la présence de mon père derrière moi, silencieuse et régulière.
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