J'ai regardé le papier. C'était un langage juridique épais. J'y étais habituée, mais cela ne voulait pas dire que je le comprenais. Je l'ai quand même parcouru. Le troisième paragraphe m'a fait l'effet d'un coup de poing au visage : elle essayait de réclamer une part de ma société.
LaunchPad. La chose que j'avais construite à partir de rien.
J'ai levé les yeux vers elle et, pour la première fois, je l'ai vraiment vue telle qu'elle était. Le ton pratiqué, le sourire vide et la façon froide et délibérée dont elle se tenait comme une invitée, et non comme une mère.
Elle n'était pas ici pour se réconcilier ; elle était ici pour ce qu'elle pensait pouvoir gagner.
« Je crois que j'ai enfin compris maintenant », ai-je dit à voix basse.
Mon père s'est avancé.
« Le sang ne fait pas de toi ma mère, Jessica », ai-je dit en tenant le test ADN comme s'il risquait de prendre feu. « Mon père m'a élevé. Il m'aime plus que tout. Et il m'a appris à être un homme. Tu n'es rien d'autre qu'un étranger. »
« Tu ne peux pas juste- », a-t-elle essayé de dire.
« Je peux », ai-je dit. « Et c'est ce que je fais. »
Je lui ai rendu le document, non signé.
« Tu m'as quittée une fois sans penser aux conséquences. Cette fois, c'est moi qui ferme la porte. »
Elle a essayé de se reprendre, me lançant des mots. Quelque chose à propos des droits, de la famille et des secondes chances, mais je n'écoutais pas.
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