À vingt-sept ans, j'avais renoncé à essayer de l'impressionner. C'était peine perdue. Malgré tout, je lui ai dit que je voyais quelqu'un.
Nous nous sommes retrouvés dans son restaurant préféré – boiseries sombres, nappes impeccables. Elle portait du bleu marine et a commandé du vin avant même que je m’assoie.
« Alors, » dit-elle en m’observant, « est-ce important ? »
« Je vois quelqu'un. Elle s'appelle Anna. Elle est infirmière. »
L'approbation vacilla. « Bien. Les parents ? »
« Ils sont tous les deux vivants. Sa mère est enseignante. Son père est médecin. »
Elle a souri. Puis j'ai ajouté : « C'est aussi une mère célibataire. Son fils a sept ans. »
La pause fut subtile. Son ton se fit plus froid.
« C'est une lourde responsabilité. »
« C’est une mère formidable », ai-je dit. « Et son fils… il est exceptionnel. »
« Je suis sûre qu'elle apprécie l'aide », a répondu ma mère.
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