Elle n'a plus jamais prononcé le nom d'Anna.
Des semaines plus tard, je les ai finalement présentées. Dans un petit café. Anna est arrivée en retard, toute confuse, la main dans celle de son fils Aaron. Ma mère l'a saluée poliment, sans chaleur.
Elle a posé une question à Aaron.
« Quelle est ta matière préférée ? »
"Art."
Elle leva les yeux au ciel et l'ignora pour le reste de la visite. Au moment de l'addition, elle ne paya que sa propre part.
Dans la voiture, Anna dit doucement : « Elle ne m'aime pas. »
« Elle ne vous connaît pas », ai-je répondu.
«Elle ne veut pas.»
Deux ans plus tard, j'ai annoncé à ma mère que je l'avais demandée en mariage.
« Si tu l’épouses, dit-elle sèchement, ne me demande plus jamais rien. Tu choisis cette vie. »
J'attendais le doute. Il n'est jamais venu.
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