Alors je suis parti.
Anna et moi nous sommes mariés en toute simplicité : guirlandes lumineuses, chaises pliantes, rires francs. Nous avons emménagé dans un petit appartement de location avec des tiroirs collants et un citronnier. Aaron a peint sa chambre en vert et a laissé des empreintes de mains sur le mur.
Un jour, au supermarché, il leva les yeux et demanda : « Papa, on peut prendre les céréales à la guimauve ? »
Il ne s'est pas rendu compte de ce qu'il avait dit. Moi, si.
Cette nuit-là, j'ai pleuré, non pas de chagrin, mais parce que la joie et la douleur avaient enfin trouvé leur place l'une chez l'autre.
Nous avions construit une vie tranquille. Les trajets scolaires. Les quarts de nuit. Les dessins animés le samedi. Les tasses dépareillées. Les chaussettes qui glissent sur le sol du salon.
Ma mère n'a jamais appelé.
Puis un soir, elle l'a fait.
« Alors c’est ça la vie que tu as choisie. »
"C'est."
« Je passerai demain. Je veux voir pour quoi tu as tout sacrifié. »
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