J'ai nettoyé, mais je n'ai rien caché. Le meuble à chaussures en désordre est resté. Les traces de crayon sont restées.
Elle est arrivée à l'heure. Elle est entrée sans me saluer. Elle a jeté un coup d'œil autour d'elle et s'est figée.
« Ça… » murmura-t-elle. « Qu’est-ce que c’est ? »
Son regard se posa sur les empreintes de mains vertes délavées devant la chambre d'Aaron. À l'intérieur se trouvait un vieux piano droit – usé, imparfait, une touche bloquée.
Aaron entra, monta sur le banc et commença à jouer.
Chopin. Le même morceau qu'elle m'avait forcée à répéter jusqu'à ce que j'aie mal aux mains.
« Où a-t-il appris ça ? » demanda-t-elle doucement.
« Il a posé la question », ai-je dit. « Alors je lui ai appris. »
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