Ma mère m'a reniée parce que j'ai épousé une mère célibataire – elle s'est moquée de ma vie, puis s'est effondrée en la voyant trois ans plus tard.

J'ai nettoyé, mais je n'ai rien caché. Le meuble à chaussures en désordre est resté. Les traces de crayon sont restées.

Elle est arrivée à l'heure. Elle est entrée sans me saluer. Elle a jeté un coup d'œil autour d'elle et s'est figée.

« Ça… » murmura-t-elle. « Qu’est-ce que c’est ? »

Son regard se posa sur les empreintes de mains vertes délavées devant la chambre d'Aaron. À l'intérieur se trouvait un vieux piano droit – usé, imparfait, une touche bloquée.

Aaron entra, monta sur le banc et commença à jouer.

Chopin. Le même morceau qu'elle m'avait forcée à répéter jusqu'à ce que j'aie mal aux mains.

« Où a-t-il appris ça ? » demanda-t-elle doucement.

« Il a posé la question », ai-je dit. « Alors je lui ai appris. »

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