Aaron lui tendit un dessin : notre famille sur le porche. Ma mère était dessinée à une fenêtre à l’étage, entourée de fleurs.
« Je ne savais pas quel genre tu préférais », dit-il. « Alors je les ai tous dessinés. »
Elle l'a pris avec précaution.
À table, elle a dit : « Tu aurais pu être formidable, Jonathan. »
« Oui », ai-je répondu. « Je viens d'arrêter de jouer pour vous. »
Elle a fini par admettre la vérité : le contrôle était son armure. La perfection, sa sécurité.
« De toute façon, vous nous avez perdus », ai-je dit. « Parce que vous ne nous avez jamais laissé le choix. »
Anna prit la parole une fois : « Jonathan nous a choisis. Nous ne sommes pas une punition. »
Ma mère est partie sans s'excuser.
Cette nuit-là, elle a rappelé. En pleurs.
« Je ne savais pas que ça ferait cet effet-là », murmura-t-elle. « Ta maison. Le regard de ta femme. Le sourire de ton fils. »
« Je ne crois pas que quiconque m'ait jamais regardé comme ça. »
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