Les obsèques eurent lieu à Manhattan, dans une vieille chapelle où flottait un léger parfum d'encens et de bois poli. Des voitures noires étaient stationnées le long de la rue. Des appareils photo crépitaient discrètement à distance.
Les bancs étaient remplis de dirigeants et d'investisseurs.
Je me suis assis au fond.
Vanessa portait une tenue noire cintrée, des bijoux discrets et une coiffure impeccable. Son chagrin semblait calculé. Lorsqu'elle m'a aperçu, son expression a vacillé : non pas de la tristesse, mais du calcul.
Après la cérémonie, elle s'est approchée.
« Emily, » dit-elle doucement en posant une main manucurée sur mon bras. « Je sais que ça doit être difficile pour toi. »
Son parfum était capiteux.
« Je veillerai à ce que vous soyez bien pris en charge », a-t-elle ajouté. « Je suis généreuse comme ça. »
Je n'ai pas discuté. Je ne lui ai pas rappelé à quelle vitesse elle m'avait remplacée.
J'ai simplement dit : « Tu as toujours aimé être sous les projecteurs. »
Son sourire s'estompa.
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