Tu jettes un coup d'œil à Diego. Son petit hochement de tête en dit long : Dis-le honnêtement.
« Tu as raison », réponds-tu. « C’est moi qui l’ai embrassé en premier. Après que tu te sois tenue à la table de mes parents, tenant la main de mon fiancé, annonçant ta grossesse comme si je n’existais pas. »
Votre mère inspire profondément.
Valentina scrute la foule en quête de compassion. Certains parents plus âgés se crispent, persuadés que le silence est de mise même lorsque la souffrance est la plus vive.
« Vous déformez les faits », insiste-t-elle. « Martín et moi sommes tombés amoureux. »
Tu ris doucement, sans humour.
« Étrange », dites-vous, « car vous m’avez dit que vous aimiez Diego depuis des années. Vous avez pleuré à cause de lui. Vous attendiez qu’il vous remarque. »
Elle se raidit. La foule se rapproche.
Diego reste imperturbable, mais on sent la tension le parcourir.
« On ne réécrit pas l'histoire devant un public », poursuivez-vous. « Ce n'était pas de l'amour. C'était de la trahison. »
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