Martín tressaille, puis se reprend, calculateur comme toujours.
« Elle ne voulait blesser personne », dit-il. « C'est arrivé comme ça. Je suis désolé. »
Désolé.
Ce mot paraît absurde face à des années de dégâts.
Valentina s'accroche au bras de Martín, offrant une image de grossesse fragile et de soutien. Optique travaillée.
« Est-ce vrai ? » murmure votre mère.
Martín hoche la tête à contrecœur. « Nous allons avoir un bébé. »
Le chagrin submerge le visage de ta mère. Il cherche où se poser. Aujourd'hui, tu refuses de le porter.
« Tu as pleuré pour elle », lui dis-tu doucement. « Tu ne m'as même pas regardée. »
« Je ne savais pas », murmure-t-elle.
«Vous n'avez pas demandé.»
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