Ma sœur, Megan, est partie tôt lundi matin pour un voyage d'affaires de trois jours. Elle s'est précipitée dehors avec son ordinateur portable et ce sourire fatigué que les parents arborent comme une seconde peau. Avant même qu'elle ait pu finir de me rappeler les limites de temps d'écran et l'heure du coucher, sa fille de cinq ans, Lily, s'est enroulée autour de ses jambes comme pour l'empêcher de partir. Megan l'a doucement dégagée, l'a embrassée sur le front et lui a promis de revenir bientôt.
Puis la porte d'entrée se referma.
Lily resta immobile dans le couloir, fixant l'espace vide où se tenait sa mère. Elle ne pleurait pas. Elle ne se plaignait pas. Elle gardait simplement le silence – un silence bien trop lourd pour une enfant de son âge. J'essayai de détendre l'atmosphère. Nous avons construit une cabane en couvertures. Nous avons colorié des dessins de licornes. Nous avons même dansé dans la cuisine sur une musique rigolote, et elle m'adressa un petit sourire – un de ces sourires qui semblent avoir l'air de se faire violence.
Mais au fil de la journée, j'ai commencé à remarquer des petits détails. Elle demandait la permission pour tout. Pas des questions d'enfant normales comme « Je peux avoir du jus ? » mais des petites choses comme « Je peux m'asseoir ici ? » ou « Je peux toucher ça ? » Elle m'a même demandé si elle avait le droit de rire quand je faisais une blague. C'était étrange, mais j'ai supposé qu'elle s'habituait simplement à être loin de sa maman.
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