C'était le son du chagrin.
De la peur.
Quand elle a enfin commencé à se calmer, je me suis doucement éloignée et je l'ai regardée. Ses joues étaient rouges, son nez coulait. Au début, elle évitait mon regard. Elle fixait le sol, comme si elle se préparait à une punition.
« Lily, » dis-je doucement, « pourquoi crois-tu que tu n’as pas le droit de manger ? »
Elle hésita, se tordant les doigts si fort que ses jointures pâlirent. Puis elle murmura, presque comme si elle confiait un secret qu'elle n'aurait pas dû révéler.
«Parfois… je ne le suis pas.»
Le silence se fit dans la pièce. Ma bouche s'assécha. Je me forçai à garder un visage impassible – ni panique, ni colère, aucune de ces émotions d'adulte qui auraient pu l'effrayer.
« Comment se fait-il que parfois vous n’ayez pas le droit ? » ai-je demandé avec précaution.
Elle haussa les épaules, mais ses yeux se remplirent de nouveau de larmes. « Maman dit que j'ai trop mangé. Ou que j'ai été méchante. Ou que j'ai pleuré. Elle dit que je dois apprendre. »
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