Ma voisine insistait sur le fait qu'elle avait vu ma fille à la maison pendant les heures de classe ; alors j'ai fait semblant de partir au travail et je me suis cachée sous le lit. Quelques minutes plus tard, j'ai entendu plusieurs bruits de pas dans le couloir.

Je m'appelle Olivia Carter, et j'ai toujours cru tout savoir de ma fille Lily, âgée de treize ans.
Après mon divorce il y a deux ans, nous vivions tous les deux tranquillement dans une petite maison d'une banlieue paisible du Massachusetts. Lily était responsable, intelligente, polie — jamais le genre d'enfant à faire des bêtises. Du moins, c'est ce que je croyais.

Un jeudi matin, alors que je sortais avec mon sac de travail, ma voisine âgée, Mme Greene, m'a fait signe de la main.

« Olivia, » dit-elle gentiment, « Lily a-t-elle encore quitté l'école plus tôt ? »

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