Je m'appelle Olivia Carter, et j'ai toujours cru tout savoir de ma fille Lily, âgée de treize ans.
Après mon divorce il y a deux ans, nous vivions tous les deux tranquillement dans une petite maison d'une banlieue paisible du Massachusetts. Lily était responsable, intelligente, polie — jamais le genre d'enfant à faire des bêtises. Du moins, c'est ce que je croyais.
Un jeudi matin, alors que je sortais avec mon sac de travail, ma voisine âgée, Mme Greene, m'a fait signe de la main.
« Olivia, » dit-elle gentiment, « Lily a-t-elle encore quitté l'école plus tôt ? »
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