« Maintenant, je n’ai plus à être seule avec elles », a murmuré ma fille de cinq ans en tenant sa petite sœur nouveau-née dans ses bras. Cette simple phrase a révélé la vérité sur mon mariage et m’a poussée à partir pour protéger mes filles.

« Maintenant, je n’ai plus à être seule avec elles », a murmuré ma fille de cinq ans en tenant sa petite sœur nouveau-née dans ses bras. Cette simple phrase a révélé la vérité sur mon mariage et m’a poussée à partir pour protéger mes filles.

« Maintenant, je n’ai plus à être seul avec eux. »

Ma fille de cinq ans a murmuré ces mots en tenant sa petite sœur nouveau-née dans ses bras à l'hôpital, et dans cet instant de silence, quelque chose de fondamental dans mon mariage a commencé à se fissurer d'une manière que je ne pouvais plus ignorer.

La chambre d'hôpital semblait suspendue dans le temps, comme si le monde avait retenu son souffle pour laisser place à l'irréversible. Des machines bourdonnaient doucement le long du mur, leur rythme régulier étrangement apaisant, tandis que la pâle lumière du matin filtrait à travers les stores et s'étirait en fines bandes délicates sur la pièce. Allongée, calée contre des oreillers blancs et rigides, mon corps était épuisé, dans cette profonde lassitude qui suit un don total. Pourtant, mon esprit était calme. Pour la première fois depuis des mois, je croyais que nous avions enfin trouvé un terrain solide.

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